O Periscópio é uma maneira diferente de enxergar através de toda a parafernália de opiniões existentes na web sobre o mundo e sobre nós mesmos. Este blog trata do mundo e de todos nós. Tão somente!
“O seu tempo é limitado, então não o gaste vivendo a vida de um outro alguém. Não fique preso pelos dogmas, que é viver com os resultados da vida de outras pessoas. Não deixe que o barulho da opinião dos outros cale a sua própria voz interior. E o mais importante: tenha coragem de seguir o seu próprio coração e a sua intuição. Eles de alguma maneira já sabem o que você realmente quer se tornar. Todo o resto é secundário”. Steve Jobs, criador da Apple, para os formandos de Stanford, em 2005.
Sempre
que a vida prega alguma peça e me vejo meio assustado, com medo do futuro,
penso em minha livraria. Sim, eu tenho uma livraria. Uma livraria que carrego
dentro de mim, talvez minha loucura definitiva, como diria minha mãe, um sonho
de abrir uma livraria numa imensa terra de analfabetos.
Mas minha
livraria, como todo sonho, é feita de livros e momentos, de pessoas e
sentimentos, de poesias e contos, de cafés e conhaques, de alegrias e de
algumas lágrimas. Ela vive dentro de mim e sempre que me sinto triste,
retiro-me à minha livraria e sinto o odor de madeira e papel que vem de suas
estantes. Vejo o belo sofá branco convidando os visitantes ao conforto de seu colo
e a cafeteira fumegante a espalhar no ar o cheiro forte e quente de café,
aliado incondicional de um cigarro.
As livrarias resistem, apesar de este ano, meu bom amigo Gaspar haver fechado
sua “Punto y Coma”, uma das melhores livrarias da Espanha. Passei infinitas
horas a ‘buquinar’ naquela livraria e a conversar com Gaspar. Aprendi muito
naquelas tardes de solidão e melancolia durante a tese em que eu buscava
refugio entre as estantes de madeira e o cheiro de papel novo da “Punto y
Coma”. Recordo da eterna promessa de Gaspar, jamais cumprida, de levar-me a
Denia para comermos um arroz negro. Lembro sua jocosa proposta de deixar a
livraria aberta durante a noite, para que eu pudesse entrar sorrateiramente a
surrupiar meus livros favoritos, tudo para criar a inacreditável manchete dos
jornais da manhã seguinte: Livraria assaltada. Tudo isso pra demonstrar sua
teoria de que ninguém rouba uma livraria, pelo menos seus livros.
E existem as livrarias irreais, as verdadeiras e mágicas livrarias, como aquela
que entrei no Quartier Latin, em
Paris. Era uma velha livraria, daquelas que vendem mais livros velhos que
novos. E possuía um dono de cabeleira branca e suspensórios, a ler o jornal com
uma enorme lente de aumento. Aquele lugar, com seu ambiente noir, parecia saído do passado. Quando
regressei a Espanha, ainda era verão e fui pro meu balcão favorito, o do Café
das Letras. Para minha surpresa, Dani, o proprietário, havia pedido duas cópias
de um cartaz de um concurso fotográfico promovido pela Universidade de Salamanca,
ilustrado exatamente pelo retrato da minha livraria francesa!!! O nome da foto
era “O Livreiro Egípcio”. Mas eu insisto, até hoje, que aquela livraria está em
Paris.
Muitas
outras livrarias passaram por minha vida, como a Leonel Franca, naquela
Teresina do começo dos anos 80, a Livro 7, no Recife do meu início de curso de
Direito, e a livraria da Moema, que acho que se chamava Papirus, em São Luís.
Todas tiveram seu momento mágico e hipnotizaram aquele menino que um dia queria
capturar toda a cultura.
Hoje, os grandes centros comerciais estão matando as livrarias, com seus “best
sellers” vendidos em estantes aos quilos, como qualquer produto de limpeza,
cheios de descontos promocionais. Tudo pra quebrar a livraria, a verdadeira
livraria, aquela onde os atendentes são alfabetizados e conseguem até dá uma
opinião razoável sobre a obra que despertou teu interesse.
Eu, por minha vez, frequento hoje em dia duas livrarias enormes: a Livraria
Cultura e a Fnac, ambas em Brasília. Passo horas naqueles lugares sagrados,
principalmente em minhas tardes de domingos, mas.... não compro nada. E não o
faço pela simples razão de que eles, por serem grandes livrarias, não precisam
de minhas moedas para sobreviver. De maneira que eu desfruto de minha visita,
analiso os lançamentos, rememoro as velhas edições, namoro as obras clássicas e
não compro absolutamente nada. Devo ser o desgosto de todas as atendentes.
Prefiro ir a uma pequena livraria café chamada Rayuela, na 413, que significa
“Jogo da Amarelinha” em português, como no titulo da imortal obra de Julio
Cortaza, para tranquilamente comprar-me algo.
Então, como agora, enquanto todos estão sorrindo e festejando o Ano Novo, eu
caminho lentamente para a livraria dos meus sonhos, a livraria que carrego
dentro de mim. Elejo algo que me dará um imenso prazer de ler, sento na
poltrona de couro marrom, minha caneca de café a mão, um Parliament aceso no
cinzeiro. Começo a leitura entre aromas de velhas prateleiras e papel. Papel
vivo, cheio de estórias, sabedoria, informação, diversão e companhia. Papel
cheio de vida.
Última imagem do Presidente Salvador Allende, no exterior do Palácio de La Moneda, em Santiago, acompanhado do Grupo de Amigos do Presidente (GAP), sua guarda pessoal, durante o Golpe de Estado liderado pelo general Augusto Pinochet, em 11 de setembro de 1973.
“O seu tempo é limitado, então não o gaste vivendo a vida de um outro alguém. Não fique preso pelos dogmas, que é viver com os resultados da vida de outras pessoas. Não deixe que o barulho da opinião dos outros cale a sua própria voz interior. E o mais importante: tenha coragem de seguir o seu próprio coração e a sua intuição. Eles de alguma maneira já sabem o que você realmente quer se tornar. Todo o resto é secundário”. Steve Jobs, criador da Apple, para os formandos de Stanford, em 2005
Quando comecei o projeto Periscópio, em 2003, eu regressava de uma temporada de mais de quatro anos fora do Brasil. Terminava, assim, uma fase de minha vida, um período de aprendizagem e de conhecimento do mundo. Já era hora de voltar pra casa. Todo recomeço é difícil. Havia uma mescla de saudade, decepção, esperança e medo dos trópicos.
A saudade vem da alma lusitana e nordestina, da mistura racial embalada nas tardes calorentas de redes e mulatas, do apego à cultura familiar e folclórica, da lembrança do Senhor Rocha e suas estórias de caçadas e viagens pelos sertões, do suave português falado no interior do Brasil, entre compotas de frutas e licores de jenipapo. Sem contar a imensidão de outros cheiros e sabores tão presentes em minh’alma.
Decepção pelo fato de que os velhos amigos continuavam cansados e tristes, vivendo as vidas mais horrorosas, cheias de contas pra pagar e nenhum plano juvenil na cabeça, nem muito menos alguma emoção no peito. A província continuava como sempre esteve, distante de tudo, vivendo em outro tempo, longe do nosso século. Perdida entre “sono protocolar”, diria Drummond.
A esperança era pelo momento histórico que vivia o Brasil, com seu primeiro governo de esquerda. O mundo inteiro esperava algo mais de nós brasileiros naquele momento. As esquerdas europeias, já esgotadas de projetos, esperavam com aflição e cheios de bons augúrios pelo sucesso do governo Lula e das esquerdas na América do Sul. Bem, tudo isto já entrou para a História, com seus erros e acertos.
Por fim, o medo. Medo de voltar, porque apesar de ser o caminho mais curto, a volta sempre nos remete para trás, para o recomeço, para a casa dos pais, pra nosso eterno ponto de partida.
No princípio, a ideia era manter uma coluna semanal. O dia a dia muda tudo e mudou também aquela ideia inicial. Contudo, o novo desafio que me proponho é voltar a escrever, achando tempo seja de que jeito for, para que o Periscópio chegue em 2014 exatamente como foi pensado naquele longínquo ano de 2003.
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